Megalomane, patologicamente egocentrico e molto determinato. Questa miscela esplosiva è il protagonista del romanzo di Michele Vaccari, Giovani, nazisti e disoccupati. Un anonimo ragazzo di vent'anni con le idee chiare, soprattutto quella di non essere un “giovane del 2010”, di non far parte di nessuna generazione, ma immerso nella realtà bolognese fino al collo: studente universitario, con tanto di coinquilini “punkammerda”, ex-ragazza “agonista” - come dice lui, ovvero eroinomane – e l'anarchico Errico Malatesta come compagno immaginario.

È probabile che io sapessi, prima ancora di riceverlo, che, L’attimo dopo di Massimo Gezzi , sarebbe stato un gran bel  libro di poesia. Come è possibile che io somigli più a un fan che a un critico. In realtà sono un lettore incallito, appassionato e abbastanza scaltro (concedetemelo). Aggiungete che alcune delle poesie contenute nella raccolta le conoscevo per averle lette nel Nono quaderno italiano di poesia contemporanea (Marcos y Marcos, 2007). Altre più recenti come “mattoni” le ho ascoltate in una sera di inverno, a Milano, in una freddissima (che novità) Casa della poesia. Ne rimasi molto colpito e lo dissi a Massimo già allora. A quel punto restava solo da aspettare il libro.
Nel frattempo ho rivisto Gezzi una mattina prima di Natale mentre entrambi cercavamo di prendere un treno per casa, sfidando neve e ferrovie dello stato. Entrambi sorridenti nonostante tutto e sopravvissuti, pare.
È un libro completo L’attimo dopo, di rara intensità. Mi piace che non ci sia il “sussulto” immediato, che non compaia così spesso il verso che ti strappi il “però”. Questo succede quando è tutto il libro ad essere una scossa costante, un accordo, andirivieni quasi perfetto fra la parola scritta e il sentire dell’autore. Sentire che diventa il nostro, usiamo i versi del poeta a nostro piacimento. Immaginiamo noi stessi, ricordiamo, riviviamo, ne prendiamo possesso. Questo quando accade? Soltanto quando leggiamo poesia ben scritta, quando questa fa il suo dovere. Quando l’autore possiede la leggerezza dell’ispirazione immediata e l’equilibrio, la cura costante per ogni verso. Ogni parola.

I cani là fuori: linguaggio diretto e colloquiale, spesso volutamente sgrammaticato, per fare presa. I personaggi dei racconti di Gianni Tetti ti afferrano e ti trascinano nei loro turpiloqui paranoidi, ti portano a fondo con loro, è difficile per il lettore restare a galla. Chi sono i cani là fuori? Sono proprio loro, i vostri vicini di casa, il ragazzo di paese, lo sconosciuto, il forestiero, vostro figlio e vostra figlia. Sono là fuori perché voi siete là fuori, dal loro punto di vista, voi siete i cani: un ribaltamento di prospettiva che toglie ogni sicurezza, il terreno sotto i piedi, la tranquilla routine che di fronte al delitto fa storcere il naso, indignare, o urlare alla pazzia del mondo. Ma delitto non è la parola più corretta, nel caso dei racconti di Gianni Tetti, perché fa pensare a qualcosa di meditato e freddo, da libro giallo. I cani là fuori invece ti conducono in un mondo privato e inaccessibile, dove l'omicidio più impulsivo e la violenza più estemporanea, “folle”, trovano le proprie fondamenta, le basi psicologiche e sociali più fertili, e tutto il mistero svanisce lasciandoti inorridito o, nel migliore dei casi, in una attonita e rinnovata consapevolezza.